Glenn Gouldot hallgatom, vagy Bachot, ez koncepcionális kérdés, hogy melyiket, azt, amit Bach írt, vagy azt, amit Gould hallott ki a két- és háromszólamú invenciókból. Miközben hallgatom, azon (is) gondolkodom, hogy vajon hány lemezre van szüksége egy embernek. Hány könyvre?

Tényleg a szolgái vagyunk a kulturális tárgyainknak, tele van velük a polc, aztán már két sorban van tele velük a polc, aztán már ez sem elég, tele lesz velük a föld, állnak halmokban, oszlopokban, egymás hegyén-hátán. Végül is hány könyvre és lemezre van szüksége egy embernek?

Kevesebbre, mint amennyit tárol. Tegyük föl, hogy egy nagyon szorgalmas olvasóról és hallgatóról van szó, a könyvei kilencven százalékát akkor is csak egyszer fogja elolvasni. A lemezekkel kicsit jobb a helyzet, de ha sok van belőlük, akkor voltaképpen azok is hangversenyekké válnak, egyszer leül velük, meghallgatja, tudomásul veszi. Vannak, amelyekhez visszatér, de a legtöbb csak áll a polcon, reménykedik, hogy valami miatt talán újra sorra kerül, de mindennap romlanak az esélyei. Ahogy Paul Simon énekelte: könyvjelzővel jelöljük meg, hogy mi az, amit már elveszítettünk. Ha így mondja.

Szóval hány könyv is kell? Teljes Thomas Mann, teljes Dosztojevszkij, teljes Tolsztoj, teljes Shakespeare, minden vers. A többi elolvasás után mehet az antikváriumba, vagy a könyvszekérre. Kivétel Kosztolányi és Karinthy. Platón. Hemingway. Vonnegut. Agatha Christie. Rejtő. Nem jó, így nem jutunk sehova.

Hány lemez kell? Teljes Kocsis. Teljes Richter. Gouldból már nem teljes, de minden Bach. A száznégy Haydn-szimfónia. Az összes Beethoven. Plusz a vonósnégyesek. Teljes Callas. Kétszer a teljes Bernstein-Mahler. Brahms. Most jut eszembe, Gouldtól mégis kell a Brahms-intermezzók. Meg a Schönbergek. Jöjjön mégis inkább a teljes Gould. Ja, hogy innét indult a selejtezés. Akkor maradjon mindenki. És jöjjenek az újak.

Júniusban halt meg a Blood Sweat & Tears együttes énekese, David Clayton-Thomas, és úgy voltam vele meg az együttessel is, ahogy talán sokan: tudom, tudom, de nem tudom. Jazzrock, vagy valami hasonló, de mik is voltak a nagy sikerek? Spinning Wheel meg az And When I Die, ezt írták mindenütt. Nyilván, mert mindkettő Clayton-Thomashoz köthető, ő lett az együttes új énekese 1968-ben, vele másztak föl a slágerlistákra.

De hát ezt ismerem ezt a dalt, mármint az And When I Die-t, de honnét? Más szöveggel, de hogy is van? Magyarul. És ügyesen van megoldva, hogy ez a die (dááááááj) stimmeljen. Igen: mondd, kinek fáááááj, ha meghalnék. Miklós Tibor.

Ő írta a musicalt a magyar beatkorszak hőskoráról, Ilyenek voltunk a címe, saját maga is szerepelt benne, meg hát a legendás nagyok, Orszáczky Jackie és Radics Béla. Az utóbbi énekelte a darabban (vagyis a Radicsot játszó Demeter György) a halálos ágyon: mondd, kinek fáj, ha meghalnék, csak egy elbarmolt zenészsors, ennyi volt, ennyit ért. Közben van benne egy rézfúvós betét, meg egy western betét, ennek Radiccsal semmi értelme, de benne volt az eredetiben.

Az eredetiben? De hát mi az eredeti? A Blood Sweat & Tears is csak földolgozta a dalt, ők a Peter, Paul and Marytől hallották, akik 5000 dollárt adtak az akkor tizenhét éves szerzőnek, Laura Nyrónak, hogy előadhassák. Aztán fölénekelte Laura Nyro is, és csak ez után került a dal a Blood Sweat & Tearshez. Az ember azt érzi, hogy vannak dalok, amelyek nemcsak megszületni akarnak, de van valami történetük vagy sorsuk, és nem nyugszanak, amíg el nem jutnak egy halom emberhez.

Tudok, persze, ellenpéldákat is, dalok, amelyeket a szerzőjük sokra tart, újra és újra el akarja juttatni a közönséghez, de hasztalan, valami mindig közbejön.  

Vettem két doboznyi Ormándy-lemezt, és szentül megfogadtam, hogy ebből nem lesz dísz a falon, arra használom, amire való, mindet meghallgatom. Ettől persze egy csomó olyasmit is meg kell hallgatni, ami normális körülmények között eszembe sem jutna, a Mormon Tabernacle Choir-t, mert őket is Ormándy vezényli, amikor amerikai dalokat zengenek.

Azért nem érdektelenek. Például a She Will Coming Round The Mountain című dalnál zavarba jön a hallgató, ki az a she. Mert az egésznek gospel-jellege van, de hogyhogy valami nő (nőnemű) eljövetelét várják. A magyarázat az, hogy néha mégis megmarad az angolban is a főnevek neme. Aki jön, az tényleg Jézus (másodszor), de szekéren jön, és a szekér az, ami „she”. Hamarjában nem jut eszembe más példa, mint egy másik dal,a Joy To The World, ahol azt éneklik, hogy „let earth receive her king”. Föld anya létezett angolul is.

Ebben a dalban nem is ez a legkülönösebb, hanem az, hogy ismerős volt. Hát persze, ezt úttörőtáborokban is énekelték, legfeljebb nem mondták, hogy spirituálé, bár utalnak bőrszínekre, és hogy aki afro-amerikai, az soha nem mondja, hogy happy, happy day. De majd afro-szovjet lesz belátható időn belül, és akkor száll az ének, ócseny harasó.

Nem tudom, kinek a szellemi terméke volt a magyar szöveg, de nem bizonyult jó jósnak.

Van ennek a bokszolónak kulturális vonatkozása. Sugar Ray Robinsonnak hívták, bár nem ez volt a neve, hanem Walker Smith, de az első meccsén valaki más igazolványával indult, mivel ő még nem lépte át a szükséges korhatárt. Aztán legenda lett, meg mindenféle bajnok, de a híres filmben, a Dühöngő bikában ő az, akit elpüföl a Robert De Niro által játszott Jake LaMotta.

Most meg erre a kis filmre, vagyis tévéműsorra leltem. Gene Kelly hívta be a műsorába a pályafutása csúcsain már régesrégen túl járó, bár még aktív Sugar Rayt. Mi kell egy bokszolónak? Ritmus.

Hát az van neki. Nem szteppel jobban, mint Gene Kelly, de hát ki szteppelt jobban? Talán Fred Astaire, de ezen lehet vitatkozni.

Megilletődve álltam a Mirabell kertben. Szép gondolat, de nem igaz, kicsit sem voltam megilletődve, inkább azon gondolkodtam, mikor volt jobb. Amikor ez a nagy, salzburgi kert csak keveseké volt, csönd és nyugalom szigete, vagy amikor mindenkié lett, és most itt tolongunk, gyerekzaj, buborékokat fújó ember. Egy kút zenél…

Ez már az írás a falon, Georg Trakl verse. Trakl salzburgi volt, de már járhatott a kertben, mert azt Ferenc József a köznek ajándékozta. Járt és aztán írt róla, hogy mit látott: Ein Brunnen singt. Die Wolken stehn. Mindenki azt csinálja, amit nem szokott, a szökőkút zenél, a felhők állnak. A vers címe Zene a Mirabellben. Kőbe vésték, kitették a falra.

Szégyen, szégyen, nem ismertem, ahogy semmit sem Trakltól. Az ember gyanítja, hogy Tóth Árpád viszont ismerte, ihletet merített belőle a dolgok esti lélekvándorlásához. De hát erre is jó az internet, nem kell most antikváriumokba szaladni, csak beírni a keresőbe, hogy Trakl, Musik im Mirabell. Kijön az eredeti szöveg, a magyar fordítás, igen, igen, de nem. Úgy értem, az utolsó versszak más. A német és a magyar megfelelnek egymásnak, de nem az, ami a falra volt írva. Szép szöveg mind a kettő, tökéletesen a helyükön vannak negyedik versszakként, de nem egyeznek meg. Hogy lehet ez?

További bogarászással találtam még egy magyar változatot, az meg öt versszakos, benne van mindkét befejezés, egymás után. Még szerencse, hogy nekem épp a harmadik versszak tetszik, piros levél hull le a vén fáról, és bepörög a nyitott ablakon. (Erdélyi Z. János fordításában: bebágyad).

Nem csigázom tovább az olvasói idegeket. Két változat van. Két cím és két utolsó versszak. A Mirabellben nyilván azt tették ki, amelyiknek Zene a Mirabellben a címe, de a vers megjelent Trakl életében, és akkor Színes ősz volt a címe, és az utolsó versszakban a holdsarló csillogott a kút vizében, mint zöld üveg. Lehet választani.

Mit fényképeznek? Néha a többi turista jelzi, hogy itt van valami látnivaló, de mi? Valami szobor a salzburgi kertben, bronzkarmester, bronzpulóverben. Herbert von Karajan.

Ebben a házban született, nem az egész ház volt az övé, csak a család itt lakott, a másodikon.  És a hálás utókor 2001-ben szobrot állított a kertben, biztosan gondolkodtak, mi legyen rajta. Karajan csecsemőként, de úgy nem biztos, hogy megismerik.  Maradt Karajan teljes fegyverzetben, pálcával a kezében. Hát, ilyen lett. Az alkotó Anna Chromy.

Arra gondoltam, talán bizonyos foglalkozások ellenállnak a szobrászatnak. Ez sem remekmű, bár még mindig sokkal jobban sikerült, mint a Solti-szobor Pesten, a Zeneakadémia előtt. Talán ennél jobbat nem lehet csinálni, önellentmondás a néma karmester, a mozdulatlan bronzvezénylés. De hát ott van Rodin szobra Mahlerről. Még szerencse, hogy komponista is volt.

Augusztus végéig Salzburgban, a Mirabell kertben látható Ottmar Hörl alkotása. Közel a kőből faragott törpékhez két nagyobb gyepes részt Mozart törpék árasztanak el. Aranyra festett, nagy fejű, parókás figurák, sajnos mindegyik egyforma. Vagy lehet, hogy nem sajnos, ez is a mondanivaló része, Mozart golyókból is egyformákat veszünk.

Az embereket nem bántja a dolog, szeretettel nézik és fényképezik a törpöket, hát bizony, ilyenek vagyunk, tömeglények tömegtörpéket szeretnek, és nem tömegóriásokat. Van ilyen társadalomkritika, amelyben jól érzik magukat a megbíráltak is.

Arra azért kíváncsi lennék, hány kertitörpe tűnik el a nyár végére. És hogy mi lesz a sorsuk, ha vége a fesztiválnak.

Van valami titkos kapcsolat tisztelet és kényelmetlenség között, azzal tiszteljük meg a másikat, hogy miatta kényelmetlen ruhát öltünk, melegben is zakót viselünk, vagy selyemkendőt kötünk a nyakunkra. Az ember ezt az évtizedek során belátja, elfogadja, beletörődik, így aztán külföldi koncertekre fájó szívvel hosszú nadrágot csomagolok. Egyszer már megjártam, Veronában a földszintre kötelező volt a hosszúnadrág, el kellett száguldani a shopba egy fekete gatyáért, aztán zsebre vágott kézzel kellett mászkálni a szünetben, le ne csússzon az új ruhadarab. Mert övet azért már nem vettem hozzá.

Itt villogok most Salzburgban a hosszúnadrágommal, és irigykedek. Másoknak szabad. Igaz, Glyndebourne-ban is szabad volt másoknak, vidáman hordták a skót szoknyákat éltes, nagy bajuszú urak, de azért ők gondoskodtak a saját kényelmetlenségükről, és szmokingkabát, csokornyakkendő volt hozzá a viselet. Itt viszont semmi ilyesmit nem várnak el, ingben és bőrnadrágban is szabad ünnepelni Kurtág Györgyöt, a népi vagy népies öltözet ünnepinek számít. Mondanám, hogy hiába, az osztrákok tudják, hogy nem a lábszárunkkal hallgatjuk a zenét. Ámbár a fürdőnadrág aligha csúszott volna át a jegyszedői rostán. Az én utolsó tiroli bőrnadrágom meg körülbelül ötven évvel ezelőtt érvényét veszítette.

Lehet, hogy van egy generáció, amelynek minden Odüsszeia-kísérlet csak kísérlet marad, mert már megvan a maga Odüsszeusza. Az a manus, aki az olasz tévéváltozatban is volt, hogy is hívják, olyan furcsa neve van. Bekim Fehmiu.

Ó, a sorozat, amit úgy bámultunk, hétről hétre. Ami miatt görög nevek keveredtek a rosszcsont kölykök szókincsébe is.  Egy osztálytársam, dacolva a vízzel, fölmászott az Engels téri szökőkútra, letapizta az egyik kőnajádot, és közben azt mondta: ez itt a Kalüpszó nyírfa.

Csodálatos sorozat volt. Egyszer Rómában a Feltrinellinél kezemben tartottam a DVD-kiadását, de visszatettem. Drága is, meg hülyeség is. Soha többet nem találtam meg. Később nagy, bősz és illegális torrentezéssel körülbelül egy hét alatt sikerült letöltenem az első részt. Nem akarok nagy szavakat használni, de borzalmas volt. Többnyire stúdióban idétlenkedtek a jóravaló hatvanas évekbeli fazonok, az operatőrnek vagy a rendezőnek meg fenékfixációja volt, végig farba fényképezték Odüsszeuszt, amíg az elemekkel küzdött a tengeren. És hol volt még Polüphémosz. Még jó, hogy a többi részt nem tudtam letölteni sem.

És mi lett Bekim Fehmiuval? Semmi jó, 2010-ben önkezével vetett véget életének. De a fiát Ulyssesnek hívják.

Imponál a befektetett munka, a szándék és az igyekezet, de Odüsszeusz ellenáll. Sajnos nem meggyőző Christopher Nolan Odüsszeiája, ami azért baj, mert a téma így nyilván el van lőve vagy harminc évre, Trója filmet sem csináltak a Trója óta, a mozi elvesztegeti a nagy mítoszokat. Találjon ki helyettük valami újat.

Azért kár. De hát Matt Damon lesz Odüsszeusz a nyeregorrával? Rosszabb ötlet, mint Brad Pitt Akhilleusza. Közben meg olyan rendesen csinálja, lefogyott, kigyúrta magát, szakállat növesztett, meghasonul, meg ilyenek.

Rendes dolog az egész vállalkozás, feléleszteni, amit a nagymozi nagyközönsége már elfelejtett, vagy soha nem is tudott, egy kifejezetten mozis műfajban: road movie a tengeren. Mennek, mennek, hajókáznak, kikötnek hol itt, hol ott, egyre kevesebben lesznek, az idő meg csak telik-múlik. Bele sem férnek a három órába, a phaiákokat úgy, ahogy vannak, ki kellett hagyni, nem véletlenül nem mondták meg előre, ki lesz Nauszikaá. Senki, kihúzták.

Aki van, az sem görög, nemzetközi Odüsszeia, nagyon helyes, érezze csak mindenki magáénak a kalandokat, afrikaiak, indiaiak a küklopsz ellen.

Na de a küklopsz. Én bírom szegényt, meg sajnálom is, jönnek az emberek, beleesznek a juhtúróba, és aztán meg is vakítják. Ki kezdte?

A műfajban is van valami, ami ellenáll a filmesítésnek. Ha nem csak mesélik, akkor az ember a képeken találkozik a megoldatlan problémákkal. Egy küklopsznak a juhai nem óriásiak? Látom, hogy nem, de akkor azokkal a szörnyű kezeivel hogyan tudja megfejni az állatokat? A laisztrügónok (ez a szó egyébként nem hangzik el) miért mászkálnak otthon is teljes középkori páncélzatban? Tényleg ilyen pompás, ágaskodó lovacskát faragtak Trójában az uszadék fából? Milyen a szirének éneke? Ezt megoldották, a nézők fülét is betömték viasszal.

Az eleje kilátástalan, onnét simán el lehetett volna venni harminc percet, és akkor talán nincs annyira lefáradva a kedves néző. Mert a vége mégis érdekes, a nagy kibékülés helyett, jól van, anya, adjuk át a hatalmat a következő nemzedéknek, még ha az nem is méltó rá, mi meg húzzunk el nyugatra. Dantétól tudjuk, hogy annak se lesz majd jó vége.

Az új földről felhő jött, s viharja

kicsiny deszkánk gyenge orrára hullott,

s háromszor azt a vízben megcsavarta,

negyedszer a farát magasba vonta,

orrát mélybe - Valaki így akarta -

s fejünk fölött a vizet összenyomta.