Már olvastam ezt a könyvet, csak egy másik kiadásban (a fekete Szabolcsi Bence művei sorozatban), és darabokban. Ha valami érdekelt, megnéztem, mit írt róla Szabolcsi. Most viszont úgy olvasom, mint egy regényt, első laptól majd a végéig, megszületik, felcseperedik, alkot, meghal (gondolom). Csodálatos.

Persze, ez a példány a peches, mert ha az ember viszi magával… Rátettem a vizes fürdőnadrágomat, ettől Beethoven nyomott profilja kissé föllazult, eltört mellette egy üveg olaj, ezt voltaképpen egész jól viselte, az olaj valahogy beleivódott a vászonkötésbe, többé-kevésbé eltűnt. A lényeg meg úgyis nyomtatva van. Vagy nem is tudom, mert a mai olvasónak nem túl korszerű a nézőpont. Folyton még és már, ez még Haydn, ez még Mozart, ez már Beethoven, ez még korai Beethoven, az már érett. Mintha a művészet fejlődne, és egy Haydn-szimfónia nem volna éppen olyan tökéletes, mint az Eroica, vagy a bagatellek nem volnának éppen annyira fontosak, mint a Kilencedik szimfónia. De ettől függetlenül: Szabolcsi mindent tud. Kézben, fejben, zsebben van neki a teljes életmű, az összes zongoraszonáta összes lassú tétele, ide- és odaszökken Beethoven munkásságában, és mindenütt otthon van. Mint amikor Szerb Antalt olvassa az ember, és elfogja a vágy: én is el akarok olvasni mindent. Meg akarok hallgatni mindent. Megérteni – azt már nem is mondom.